Catedral de Santa Maria del Mar

El lerrouxismo y la Semana Trágica

Jóvenes bárbaros de hoy,entrad a saco en la civilización decadente y miserable de este país sin ventura,destruid sus templos,acabad con sus dioses,alzad el velo de las novicias y elevadlas a la categoría de madres para virilizar la especie,penetrad en los registros de la propiedad y haced hogueras con sus papeles para que el fuego purifique la infame organización social,entrad en los hogares humildes y levantad legiones de proletarios,para que el mundo tiemble ante sus jueces despiertos.
[...]
El pueblo es esclavo de la iglesia:vive triste,ignorante,hambriento,resignado,cobarde y embrutecido por el dogma y encadenado por el temor al infierno.
Hay que destruir la Iglesia.

Alejandro Lerroux,<<¡Rebeldes,rebeldes...!>>,1 de septiembre de 1906.

Casi todas las variantes deportivas actuales son modificaciones de usos deportivos antiquísimos que han viajado con la historia:el polo y el hockey sobre hierba eran juegos tradicionales del Punjab;el tenis está emparentado con el frontón jugado con raqueta;el juego con una pelota procede de prácticas de juego colectivo con balón que sirve de punto de partida tanto al fútbol,como al fútbol americano.
Sin embargo,ha habido una serie de factores objetivos que han hecho del deporte lo que hoy entendemos por tal.El hecho objetivo fundamental es la aparición de las masas en la sociedad moderna y el imperio de una ideología competitiva al servicio de una sociedad competitiva.Los deportes modernos no nacen porque sí en el umbral del siglo xx y en el Reino Unido.Se conforman casi todos en Inglaterra porque allí estaba la primera potencia de la era industrial,la cabeza de ariete de la ideología competitiva y en la que mayor presencia iban tomando las masas urbanas.
El deporte iba a irradiar a todo el mundo movido por los higienistas que preveían la ctástrofe biológica de millones de seres humanos <>,con sus movimientos atrofiados por la especialización laboral y los límites de la ciudad;pero paralelamente la irradiación la iban a alimentar los políticos que veían en la práctica deportiva un medio de integración de la agresividad social condicionada por el industrialismo y,finalmente,los pensadores al servicio del orden establecido propiciarían el deporte como una fórmula de participación simbólica en la competición,la victoria y el éxito al alcance de cualquiera:bien como ejecutante (como médium),bien como espectador inmrso en la catarsis.
Inglaterra,suprema cúspide de la pirámide del capitalismo occidental,tenía que ser forzosamente el faro alumbrado de todo el mundo.Inglaterra empezó creando la moda del sport al alcance de snobs y pioneros,pero fue también la que encarriló esta moda hasta su verdadera meta de necesidad cultural colectiva.Entre 1890 y 1914,el deporte moderno dejó de ser una moda para ser una manía y convertirse posteriormente en una droga.

Manuel VÁZQUEZ MONTALBÁN,Próleg de 100 años de deporte (1972).

A TENER EN CUENTA...SE CUMPLEN 75 AÑOS DEL SUFRAGIO FEMENINO ESPAÑOL

Continuaré anhelando ese "algo" mágico,perfecto...

Els temors,l'odi i la traïció s'amaguen contínuament sota aquesta màscara que anomenem educació.Així,aquesta màscara resulta doblement odiosa,perquè evita haver de reconèixer la degradació i,d'aquesta manera,imposibilita la regeneració de l'home.

ROUSSEAU

ELEGÍA

Diciembre de 1918

(Granada)

COMO un incensario lleno de deseos,
pasas en la tarde luminosa y clara
con la carne oscura de nardo marchito
y el sexo potente sobre tu mirada.

Llevas en la boca tu melancolía
de pureza muerta,y en la dionisíaca
copa de tu vientre la araña que teje
el velo infecundo que cubre la entraña
nunca florecida con las vivas rosas
fruto de los besos.

En tus manos blancas
llevas la madeja de tus ilusiones,
muertas para siempre,y sobre tu alma
la pasión hambrienta de besos de fuego
y tu amor de madre que sueña lejanas
visiones de cunas en ambientes quietos,
bailando en los labios lo azul de la nana.

Como Ceres dieras tus espigas de oro
si el amor dormido tu cuerpo tocara,
y como la Virgen María pudieras
brotar de tus senos otra vía láctea.

Te marchitarás como la magnolia.
Nadie besará tus muslos de brasa.
Ni a tu cabellera llegarán los dedos
que la pulsen como las cuerdas de un arpa.

¡Oh mujer potente de ébano y de nardo!,
cuyo aliento tiene blancor de biznagas,
Venus del Mantón de Manila que sabe
del vino de Málaga y de la guitarra.

¡Oh cisne moreno!,cuyo lago tiene
lotos de saetas,olas de naranjas
y espumas de rojos claveles que aroman
los niños marchitos que hay bajo sus alas.

Nadie te fecunda.Mártir andaluza,
tus besos debieron ser bajo una parra
plenos del silencio que tiene la noche
y del ritmo turbio del agua estancada.

Pero tus ojeras se van agrandando
y tu pelo negro va siendo de plata;
tus senos resbalan escanciando aromas
y empieza a curvarse tu espléndida espalda.

¡Oh mujer esbelta,maternal y ardiente!
Virgen dolorosa que tiene clavadas
todas las estrellas del cielo profundo
en su corazón ya sin esperanza.

Eres el espejo de una Andalucía
que sufre pasiones gigantes y calla,
pasiones mecidas por los abanicos
y por las mantillas sobre las gargantas
que tienen temblores de sangre,de nieve,
y arañazos rojos hechos por miradas.

Te vas por la niebla del otoño,virgen
como Inés,Cecilia,y la dulce Clara,
siendo una bacante que hubiera danzado
de pámpanos verdes y vid coronada.

La tristeza inmensa que flota en tus ojos
nos dice tu vida rota y fracasada,
la monotonía de tu ambiente pobre
viendo pasar gente desde tu ventana,
oyendo la lluvia sobre la amargura
que tiene la vieja calle provinciana,
mientras que a lo lejos suenan los clamores
turbios y confusos de unas campanadas.

Mas en vano escuchaste los acentos del aire.
Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata.
Detrás de tus cristales aún miras anhelante.
¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma
al sentir en el pecho ya cansado y exhausto
la pasión de una niña recién enamorada!

Tu cuerpo irá a la tumba intacto de emociones.
Sobre la oscura tierra brotará una alborada.
De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos,
y de tus senos,losas como la nieve blancas.
Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas,
como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas,

LORCA

No conozco a los hombres.Años llevo
De buscarles y huirles sin remedio.
¿No les comprendo?,¿O acaso les comprendo
Demasiado? Antes que en estas formas
Evidentes,de brusca carne y hueso,
Súbitamente rotas por un resorte débil
Si alguien apasionado les allega,
Muertos en la leyenda les comprendo
Mejor.Y regreso de ellos a los vivos,
Fortalecido amigo solitario,
Como quien va del manantial latente
Al río que sin pulso desemboca.

No comprendo a los ríos.Con prisa errante pasan
Desde la fuente al mar,en ocio atareado,
Lenos de su importancia,bien fabril o agrícola;
La fuente,que es promesa,el mar sólo la cumple,
El multiforme mar,incierto y sempiterno.
Como en fuente lejana,en el futuro
Duermen las formas posibles de la vida
En un sueño sin sueños,nulas e inconscientes,
Prontas a reflejar la idea de los dioses.
Y entre los seres que serán un día
Sueñas tu sueño,mi imposible amigo.

No comprendo a los hombres.Mas algo en mi responde,
Que te comprenderia,lo mismo que comprendo
Los animales,las hojas y las piedras,
Compañeros de siempre silenciosos y fieles.
Todo es cuestión de tiempo en esta vida,
Un tiempo cuyo ritmo no se acuerda.
Por largo y vasto,al otro pobre ritmo.
De nuestro tiempo humano corto y débil.
Si el tiempo de los hombres y el tiempo de los dioses
Fuera uno,esta nota que en mí inagura el ritmo,
Unida con la tuya se acordaaría en cadencia,
No callando sin eco entre el mundo auditorio.

Mas no me cuido de ser desconocido
En medio de estos cuerpos casi contemporáneos,
Vivos de modo diferente al de mi cuerpo
De tierra loca que pugna por ser ala
Y alcanzar aquel muro del espacio
Separando mis años de los tuyos futuros.
Solo quiero mi brazo sobre otro brazo amigo,
Que otros ojos compartan lo que miran los míos.
Aunque tú no sabrás con cuánto amor hoy busco
Por ese abismo blanco del tiempo venidero
La sombra de tu alma,para aprender de ella
A ordenar mi pasión según nueva medida.

Ahora,cuando me catalogan ya los hombres
Bajo sus clasificaciones y sus fechas,
Disgusto a unos por frío y a los otros por raro,
Y en mi temblor humano hallan reminiscencias
Muertas.Nunca han de comprender que si mi lengua
El mundo cantó un día,fue amor quien la inspiraba.
Yo no podré decirte cuánto llevo luchando
Para que mi palabra no se muera
Silenciosa conmigo,y vaya como un eco
A ti,como tormenta que ha pasado
Y un son vago recuerda por el aire tranquilo.

Tú no conocerás cómo domo mi miedo
Para hacer de mi voz mi valentía,
Dando al olvido inútiles desastres
Que pululan en torno y pisotean
Nuestra vida con estúpido gozo,
La vida que serás y que yo casi he sido
Porque presiento en este alejamiento humano
Cuán míos habrán de ser los hombres venideros..

Cómo esta soledad será poblada un día,
Aunque sin mí,de camaradas puros a tu imagen.Si renuncio a la vida es para hallarla luego
Conforme a mi deseo,en tu memoria.

Cuando en hora tardía,aún leyendo
Bajo la lámpara luego me interrumpo
Para escuchar la lluvia,pesada tal borracho
Que orina en la tiniebla helada de la calle,
Algo débil en mí susurra entonces:
Los elementos libres que aprisiona mi cuerpo
¿Fueron sobre la tierra convocados
Por esto sólo? ¿Hay más? Y si lo hay ¿adónde
Hallarlo? No conozco otro mundo si no es éste,
Y sin ti es triste a veces.Ámame con nostalgia,
Como a una sombra,como yo he amado
La verdad del poeta bajo nombres ya idos.

Cuando en días venideros,libre al hombre
Del mundo primitivo a que hemos vuelto
De tiniebla y de horror,lleve el destino
Tu mano hacía el volumen donde yazcan
Olvidados mis versos,y lo abras,
Yo sé que sentirás mi voz llegarte,
No de la letra vieja,mas del fondo
Vivo en tu entraña,como un afán sin nombre.

Que tú dominarás.Escúchame y comprende.
Ensus limbos mi alma quizá recuerde algo,
Y entonces en ti mismo mis sueños y deseos
Tendrán razón al fin,y habré vivido.

A UN POETA FUTURO,Luis Cernuda.

MEDITERRÁNEO

Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas

duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,

y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.

Yo,

que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos

de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.

A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...

Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
Tengo alma de marinero...

¿Qué le voy a hacer, si yo
nací en el MEDITERRÁNEO?

Nací en el MEDITERRÁNEO...

Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea

te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea

que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.

Ay...

si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca

con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.

Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.

Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...

Cerca del mar. Porque yo
nací en el MEDITERRÁNEO...

Nací en el MEDITERRÁNEO...

Nací en el MEDITERRÁNEO...

SERRAT

SEVILLA,EL RÍO,TRES CANTES,TRES PINCELADAS.
SEVILLA LUNA Y SUSPIRO.GUADALQUIVIR ES POESÍA SOBRE LOS CHARCOS DE AGUA.
SEVILLA,MORA GIRALDA.
EL RÍO BESA LOS PUENTES COMO UN NOVIO ENAMORADO QUE JUGUETEA EN SUS MIRADAS.
SEVILLA SUEÑA EN TRIANA.
SEVILLA LLEVA POR LAS ARISTAS DEL ALMA...
EL CANTE,EL TOQUE Y EL BAILE POR SUS CALLES Y SUS PLAZAS.
Y EN EL AIRE SORPRENDIDO DE LA ROSA TEMPRANA,...
SE JUEGA UN JUEGO DE ORO,LLANTOS Y FRAGUAS.
SEVILLA,UNA CARTA PERFUMÁ,
Y EN LOS RENGLONES QUE LLEVA LE CUENTA SU HISTORIA CLARA
DE PIROPOS Y REQUIEBROS,MONUMENTOS Y MURALLAS.
SEVILLA,NOVIA DEL RÍO.
AL FILO DE LA MAESTRANZA...
CON QUÉ GARBO Y QUÉ SALERO VAN VESTIDAS DE GITANAS,
O LUCIENDO EN SUS MANTILLAS LOS PEINECILLOS DE NÁCAR.
SEVILLA DE LAS MARISMAS,TORERA LA SEVILLANA.
LOS CANTES LOS LLEVA EL RÍO,DESDE LA SIERRA A LA PLAYA.
SEVILLA CON SUS TRES PINCELADAS,
SEVILLANA,GUADALQUIVIR Y SUS ESPEJOS DE PLATA.

Forzoso es reconocer que resulta una osadía tratar de hablar de lugares mágicos en España,ya que desde Barcelona a Cádiz,de Finisterre a Gata,apenas quedan unos palmos que no puedan ser considerados mágicos.
La osadía es aún más patente al hablar de Andalucía,donde la magia comienza en el aire,el ambiente,ese <> que embalsama al corazón.

HIPÓLITO LUCENA